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sábado, 23 de septiembre de 2017

Como cada mañana

Sale el sol, pálido, con ojeras;
como cada mañana.
El olor amargo del café
inunda mi cocina fría y gris.
El fuego arde por inercia
y ni las cenizas lloran al morir.
Como cada mañana.
La música suena lejana
en alguna ventana a color,
asustada de aventurarse en mi hogar
insípido,
desalmado,
lleno de rutinas pasadas de moda, posos de café, jazz a destiempo y libros usados.
Como cada mañana.
Un mechón de pelo se desmadeja,
la boca sabe a arena y cristal,
los ojos opacos, hastiados.
¿Y qué?
¿Algo que añadir?
El mundo gira mientras mi corazón se vuelve granito.
¿y qué?
El aire huele a sal,
el agua se seca en mi garganta.
¿Y qué?
Sale el sol, pálido, con ojeras;
como cada mañana.

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sábado, 2 de septiembre de 2017

Escribo a medias


Soy mitad esperanza, mitad agonía.
Medio perdida, más bien a medio encontrar.
Respiro entre el exceso de oxígeno y la ausencia de inspiración.
A medias entre el insomnio y los susurros de Morfeo.
Esposada de pies y manos a un barco que se hunde intentando salir a flote,                                            intentando no llenarse los pulmones de sal.
Vivo a medias, sin acabar nunca la sonata de Piano, sin llegar nunca al final de la novela.
Angustiada por no saber el desenlace, perdida entre mosaicos de palabras que encajan demasiado bien como para ser reales.
Beso a medias, porque nunca encuentro el punto justo entre enamorarme o fingir que juego al amor.
Bebo en una copa medio llena de vino blanco, medio llena de lágrimas.
Lloro a medias, en un camino olvidado entre la sangre derramada y las mentiras que astillan el corazón, y una cama grande como el universo,
y vacía y fría y solitaria.
Como un iceberg surcando las aguas,
como un barco perdido que choca,
como un océano cruel que devora los despojos.
Y ahora, escribo a medias, indecisa entre acabar el poema, o arder entre sus versos.

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